Marie Madeleine, Lumière du Monde

La rose naît entre le rouge et le blanc.

Pas au milieu.

Dans la transmutation de l’un par l’autre.

Elle était de Magdala, sur les rives du lac de Tibériade — une ville portuaire où les routes du commerce croisaient celles des idées, des parfums d’orient, des sagesses anciennes. C’est là qu’elle apprit ce que les mains peuvent faire quand elles sont dirigées par l’amour plutôt que par la peur. Les huiles précieuses. Les herbes qui guérissent. La chaleur des paumes posées sur ce que le corps porte en silence. C’était déjà l’alchimie dans toute sa grâce. Non pas la théorie — l’acte vivant et courageux.

Elle est la première à voir le tombeau vide. La première à qui il apparaît. La première à porter le message. Dans les évangiles gnostiques que l’Église a mis des siècles à vouloir éteindre, elle est l’apôtre des apôtres — celle qui comprend quand les autres n’ont pas encore les yeux pour voir. La tradition hermétique la connaît sous un autre nom : Sophia. La sagesse. La lumière féminine du monde.

L’or et le feu rose sur cette surface rayonnent de la même fréquence que le rayon rose-or de la tradition — ce pont lumineux entre l’énergie du cœur et ce qui dépasse tout cœur. La rubedo. Non pas la sainteté froide des icônes. La femme qui a traversé sa propre nuit et qui brûle maintenant de cette lumière que l’épreuve seule donne — qu’on ne reçoit pas, qu’on ne décide pas. Qu’on devient, un matin, en se réveillant différente.

À la fin, selon la tradition provençale, elle est venue ici. Dans la grotte de la Sainte-Baume, à quelques lieues de cette surface qui porte sa fréquence. Non pas pour fuir — pour achever quelque chose. Le silence comme dernier creuset. Et dans cette profondeur lumineuse — la même loi qu’ici : ce qui porte assez de lumière en lui remonte toujours. Quand le silence est assez pur pour l’accueillir.

Lux in tenebris.

Elle brûle depuis deux mille ans.

Elle brûle encore.

Et tu le sens.